arriba hay un cielo criminal
y una constelación de polillas
en la luz de mi frente
no es que yo no sepa
regular escalofríos
cuando el viento tira golpes
más bien quisiera
desabrocharte la boca en una esquina
y colapsar en tu sexo
en vez de una manta peatonal
donde vender tanta ceniza
y volver sobre mis pasos hacia un tráiler
baleado por la lluvia.
Mauricio Escribano
Imagen Antonio Palmerini
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